.
Миг.
За Тебя борются и умирают, совершают подвиги и смертные грехи миллионы поколений.
Они готовят Твое появление, делают все, чтобы Ты выжил, вылез из грязного ила на дне быстрой реки
и смог расправить свои белые как снег, легкие и послушные ветру как паруса крылья и прожить
свой Миг. Как? Это уже зависит от каждого в отдельности.
Одни предпочитают исчезнуть в мягком и теплом, уютном и завораживающем пламени костра пастухов,
что ушли в "ночное". Другие возбуждают душу на скоростной автостраде, разлетаясь на миллионы
сверкающих искорок от удара о мчащийся на бешенной скорости лимузин. А третьи - третьи любят
тишину и покой, они умирают под колыбельную песню тихо шелестящих листьев, наслаждаясь
красотой и прохладой последней июльской ночи угасающего лета.
Миг - это не так уж мало. Миг - это чертовски длинный отрезок времени. Это бесконечно длинный отрезок времени.
Он старше Вечности ибо он и есть Вечность. Он есть Жизнь... И я даю Тебе его. Я дарю Тебе Твой Миг.
Владей и наслаждайся им!
Свидание.
Отвратительный был день. И лужи глупо пялились в засмарканные облака. И прохожие нервно кутались в плащи,
втыкая в небо разноцветные физиономии зонтиков.
Отвратительное было настроение. Я несколько часов как дурак проторчал возле твоего дома, а ты так и не вышла.
Я был ужасно зол и обижен. А вокруг летали милиция, пожарные, скорая. От всей этой мельтешни уже рябило в глазах.
И хорошо, что вышла, наконец, твоя соседка по площадке, которая меня узнала и сказала, чтобы я зря здесь не торчал,
что ты сегодня не выйдешь, что ты не выйдешь уже никогда, что у вас рванула колонка и вы все сгорели. И еще сказала,
чтобы я приходил завтра на похороны, если есть желание.
Вот я и стою здесь сейчас, над твоей могилой и не знаю, что думать и что сказать...
Да ничего я не буду говорить, не могу я говорить! Я лучше вот оставлю эти цветы, поеду домой и выпью, один, за упокой
твоей души. Пусть земля тебе будет пухом, а моя любовь крыльями!